Mia sorella

De envidia mueren los libros de aventuras 

cuando escuchan nuestra historia, 

que a pesar de las batallas 

todas esconden su victoria.

De tu falta se alimenta mi vacío;

sangre de mi sangre, 

ánima de mi cuerpo.

Casi tu aliento lo que al aire envío.

El negro de tu sombra,

el rastro de tus pisadas,

que vayas donde vayas

detrás marco mi huella.

La suerte en una mala racha que me hizo más fuerte.

De la mano me enseñaste

a nadar contracorriente;

de mis metas y mis sueños

siempre fuiste confidente.

Tu voz, mi subconsciente.

El pseudomito de Emma y León

Resultó que a Emma, mujer moderna y resentida por la triste vida en la que su padre le había encauzado, el destino aún le reservaba su mejor carta. Nunca hubiera imaginado el día que puso por primera vez un pie en Yonville la cantidad de sorpresas que ese pueblecito, sin atractivo aparente, tenía preparadas para ella.

Mataba el tiempo leyendo libros, y casi nunca estos hablaban de doncellas y príncipes apuestos, pues bien sabía la banalidad de refugiarse en fantasiosas historias que muy lejos andan de asemejarse a la realidad. Día tras día, llegada la hora, se dirigía a la ventana del cuarto para descorrer la cortina. Como un reloj, a las ocho en punto León bajaba del carruaje recién llegado de la ciudad donde ejercía habitualmente su profesión.

Y durante cuántos y cuántos días en pie junto al cristal, Emma habría aguardado como ama de casa recibe a su esposo a la hora de la cena, esperando que en algún momento, éste se tornase sobre sus tobillos y le dedicase una mirada con esos ojos azules que ella tanto amaba.

León por su parte, trataba de averiguar cuándo reuniría el valor de enfrentarse a los sentimientos clandestinos que hacían imposible descartar la imagen de Emma en su cabeza.

Así fue pasando poco a poco el tiempo, queriéndose en silencio y sin ni siquiera imaginar la reciprocidad de aquel afecto. Hasta que, presa de la cobardía como todos nosotros lo somos, pusieron tierra de por medio como solución más evidente para lograr el olvido.

-Mme Bovary XIX-

Taboo

Cuántas veces habré hecho de tu gesto una ilusión, de tus muecas y tu rostro espejismo de un ilustre sentimiento; que nace, que crece y que al final muere cada vez que latimos a un mismo compás.

Tan corto el momento que apenas retomo fuerzas para observarte y estimarte en silencio; como un tabú, como un anhelo que poco a poco prende y me calcina por dentro.

Uso los versos que nunca me escribiste y cada nota que no me dedicaste como éxtasis de mi delirio y resistencia que alimenta esta ficción en la que permanentemente vivo. Noche y día atizas mi conciencia sin ni siquiera imaginar estas sensaciones que produces en mi tan pronto como comienzo a recordarte.

Y es justamente esta la falta que invade mi cuerpo, el presentimiento de que sea donde sea que te encuentres, de mi vida has desaparecido sin intención de regresar más que como imagen que aviva si cierro los ojos tumbado sobre el tálamo.

Jamás hubieras llegado a intuir esta huella que en mi marcas e inmerso en tus detalles, deshago mi camino lambando, recordando que este amor por un día, un instante, era el rey.